Reiners Lokal ist kein Restaurant. Es ist ein Hafen für alle, die anderswo nicht ankommen.
Er fragt nie woher jemand kommt, was er getan hat, was er verloren hat. Er fragt nur: Kommst du morgen wieder?
Er fragt nie, woher du kommst.
Er schaut dich an und weiß genug.
Ein Tisch. Ein Stuhl. Ein Glas.
Mehr brauchst du nicht.
Er gibt’s dir. Ohne Worte.
Kaputte Kerle kommen her.
Einige weinen. Einige schweigen.
Alle trinken.
Er schenkt ein. Immer.
Ich bin der Wirt der Gebrochenen.
Meine Tür steht offen, auch wenn du nichts mehr hast.
Kein Geld. Kein Name.
Nur einen Durst nach einem Moment ohne Fragen.
Manche kommen nie wieder.
Manche kommen jede Nacht.
Ich frag nicht warum.
Ich schenk nur ein. Das reicht.
Ich bin der Wirt der Gebrochenen.
Meine Tür steht offen, auch wenn du nichts mehr hast.
Kein Geld. Kein Name.
Nur einen Durst nach einem Moment ohne Fragen.
…ich schenk noch ein…
…die Tür bleibt offen…
…für alle, die nirgendwo hingehören…
He never asks where you’re from.
He looks at you and knows enough.
A table. A chair. A glass.
That’s all you need.
He gives it. Without words.
Broken men come here.
Some cry. Some stay silent.
All drink.
He pours. Always.
I am the landlord of the broken.
My door stays open, even when you have nothing left.
No money. No name.
Just a thirst for a moment without questions.
Some never come back.
Some come every night.
I don’t ask why.
I just pour. That’s enough.
I am the landlord of the broken.
My door stays open, even when you have nothing left.
No money. No name.
Just a thirst for a moment without questions.
…I still pour…
…the door stays open…
…for all those who belong nowhere…