Was man als Kind erlebt, trägt man ein Leben lang. Nicht als Bürde — als Teil von sich.
Marco hat vieles vergessen. Vieles verdrängt. Aber manches bleibt. Es sitzt tief. Und manchmal, wenn es still wird, meldet es sich.
Niemand rief meinen Namen.
Zwei Jahre alt.
Ein fremdes Bett. Fremde Hände. Fremde Stimmen.
Ich wusste nie, wer ich war.
Meine Tränen waren alles, was ich kannte.
Viele Kinder gingen nach Hause zurück.
Ich sah, wie sie verschwanden.
Bis sie ganz weg waren.
Mit jedem Kind, das ging, wurde das Heim ein Stück stiller.
Wohin gehört ein kleines Kind,
wenn niemand seinen Namen ruft?
Wer hält dieses kleine Herz,
wenn jede Tür verschlossen ist?
Ich lernte, groß zu werden ohne Liebe.
Mit vierzehn stand ich an der Tür.
Ein Koffer. Mehr nicht.
Doch das Heim hat meine Seele nie verlassen.
Ich nahm nur meinen Schatten mit.
Ich trag ihn heute noch.
Nobody called my name.
Two years old.
A strange bed. Strange hands. Strange voices.
I never knew who I was.
My tears were all I knew.
Many children went back home.
I watched them disappear.
Until they were gone.
With every child that left, the home grew a little quieter.
Where does a small child belong,
when nobody calls their name?
Who holds that small heart,
when every door is closed?
I learned to grow up without love.
At fourteen I stood at the door.
One suitcase. Nothing more.
But the home never left my soul.
I only took my shadow with me.
I still carry it today.